С утра просто шокировала новость о смерти Рэя Бредбери...

Я так и не смог больше уснуть и даже сдержать слез. Как бы глупо это не звучало, но он, и то, что он создал значили для меня так много, словно я знала его лично, словно он был родным мне человеком.

И не удивительно. Больше десяти лет назад я открыл для себя его мир, его книги, его миры. Он напоминал луч света среди мрака, луч который просвещал и вел за собой. Каждое лето, в жаркий зной или в дождь я открываю его книгу и перечитываю, вновь погружаясь в каждое написанное слово.

читать дальшеСегодня все словно рухнуло в один момент. Длинный период моей жизни, то, что оставалось неизменным. Там была и милая история о любви и костюме цвета сливочного мороженного, безумие бедного астронавта в Армаггедоне, одиночество единственной семьи на земле путешествующей на поезде, ожидание солнца семь лет и о девочке, которая так его не увидела. А трогательная история о роботе-бабушке, который удивительно затрагивает именно человеческие чувства. А города? Города на съемочной площадке, которые строит каждую ночь бедный уборщик, стараясь воскресить Нью-Йорк, Лондон, для которого это не просто декорации. А Дева, которая избегала Смерть и ушла с ним за руку ради одного дня любви? А страшная сказка о детской комнате, своего рода пророчество для всех нас? А великолепная история о раздавленной в прошлом бабочке, которая перевернула весь ход истории? А таинственная история о ветре, который все же настиг свои жертвы?

А еще иногда мне кажется, что идя жарким летом по раскалённому асфальту я могу увидеть ее. Девушку, в легком белом платье с развивающимися на ветру волосами, которая словно Ева, соблазнила пожарника. Но не запретным плодом, а книгами, которые он уничтожал.

А все это потому, что только Рэй Брэдбери мог так описать природу. Он любил ее и передавал это в каждой строчке.
Да простят меня знатоки и отличники, но... Меня никогда не захватывало описание природы у наших классиков. А у него... Я словно ощущал жар солнца, дуновение ветра, запах травы, слышал журчание ручья. Я мог ощутить запахи, которые он описывал.

Именно его взгляды столь близки были моим, что он стал своего рода идеалом и направляющим. Он боготворил книги. Бумажные, которые можно с шелестом листать и ощущать запах страниц. Он ненавидел смерть, так же как ненавижу ее я.

К черту смерть и тьму! Изберем же жизнь!

Так он говорил. И он всё-таки передал миллионам людей любовь к жизни.
Хочется верить, что для великого человека это не конец, а начало.

Он создавал миры. Он писал так, как не писал никто. Он писал не фантастику, он писал.... смысл жизни.
Навсегда великий писатель. Навсегда Рэй Бредбери.


Нет.... Все это осталось. Его дар нам, его книги, его миры. А он просто начал другой путь.
Сегодня его оплакивают миллионы... Только по великим можно так скорбеть